Quería escribir algo en verso, por los viejos tiempos.
Aquellos
en los aún me calmaba escribir lo que pienso.
Pero el
tiempo ha pasado, y ya ni siquiera con ello me tranquilizo.
A veces,
ni siquiera soy capaz de rimar dos palabras.
¿Cómo
voy a crear algo bello, algo sincero?
Si ni
siquiera en mi cabeza puedo entender lo que pienso.
Me pongo
ante la hoja en blanco, pero lo que escribo es ilegible.
Intento
poner en orden todo aquello que me atormenta, pero no soy capaz, en estos
momentos, mi cerebro no funciona correctamente.
De 30
días que tiene un mes, me siento bien tan solo 3.
A veces
pienso que no tiene sentido vivir así, ¿para qué?
Si vivir
es sufrir, para qué seguir, para qué insistir.
“He
librado una guerra contra el Infierno, y sigo viviendo. Pero que siga viviendo no
significa que siga vivo.”
Echo de
menos a mi familia, me echo de menos a mí mismo.
Añoro
aquellos días que se antojan inexistentes muchas veces, en los que vivía, en
los que sentía.
Extraño esa felicidad efímera que sentí una vez.
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